A Queda do Dia

O Homem do Rosto Refeito

O rosto arrancado nas trincheiras. Ele se ofereceu como cobaia e ajudou a inventar a cirurgia plástica.

A metralha levou o rosto de um soldado comum, do tipo que ninguém olhava duas vezes na rua. Ele aceitou ser cobaia da primeira cirurgia plástica e emprestou a própria carne ao futuro da medicina. Há coragem na trincheira e há coragem na mesa de operação. A frente ocidental abre a história.

1916. Frente ocidental, lama até o joelho, o barulho não para.

Thomas Burgess é um soldado como milhares de outros, jovem, treinado para avançar quando mandarem e se abaixar quando puder. Tem um rosto comum, dos que ninguém olha duas vezes na rua. Um rosto que ele leva consigo sem pensar, porque é assim que funciona ter um rosto: você esquece que tem.

Uma explosão muda tudo num segundo. A metralha rasga a frente do crânio, leva pálpebras, leva parte do nariz, queima a pele que sobra. Quando ele acorda, está vivo, e isso, naquele momento, parece quase um castigo.

O homem que avançou pela trincheira agora é mantido longe do próprio reflexo.

A queda de Burgess não foi morrer. Foi sobreviver.

A artilharia da Primeira Guerra fazia um estrago que o mundo nunca tinha visto. Estilhaços que subiam do chão e arrancavam exatamente a parte do homem que ele mostra ao mundo: o rosto.

Surgiram dezenas de milhares de soldados vivos, lúcidos, capazes de andar e falar, mas sem face. Sem nariz. Sem queixo. Homens que voltavam para casa e eram escondidos pelas próprias famílias.

A medicina daquele tempo sabia salvar o pulmão, sabia limpar a ferida, sabia evitar que a infecção matasse. Mas diante de um rosto que não existia mais, dava de ombros. Costurava a pele que sobrava esticando até onde dava, e o resultado era uma máscara repuxada, uma careta congelada, algo que assustava mais do que a ferida aberta.

Burgess olhou para isso e entendeu o veredito que pairava sobre ele. Estava vivo, sim. Mas a vida que lhe restava era a de um monstro de feira, condenado a esconder a cara pelo resto dos dias, a comer por um tubo, a nunca mais ser olhado sem que o outro recuasse.

O cirurgião não queria apenas fechar o buraco. Queria devolver um rosto.

A proposta era assustadora.

Em vez de esticar a pele que restava, ele cortaria pele saudável de outra parte do corpo do próprio homem, peito, costas, testa, e a transplantaria para a face, mantendo um pedaço ainda ligado ao corpo por um tubo de carne viva para que o sangue continuasse irrigando o enxerto até ele pegar.

Camada sobre camada, operação após operação, reconstruindo nariz, pálpebra, bochecha como quem ergue uma parede tijolo a tijolo. Ninguém sabia ao certo se funcionaria. Não havia manual. Cada rosto era um experimento.

Burgess disse sim. Aceitou virar cobaia voluntária, deitar na mesa dezenas de vezes, sangrar, infeccionar, esperar meses entre uma cirurgia e outra com tubos de pele saindo do próprio corpo, sem garantia nenhuma de que sairia dali com algo parecido com uma face humana. Ele se ofereceu para que os erros cometidos no seu rosto não fossem cometidos no próximo.

E funcionou. Lentamente, ao longo de muitas operações, surgiu de volta um rosto. Não o antigo, mas um rosto que se podia olhar, que tinha um nariz, que tinha uma pálpebra capaz de fechar, que podia caminhar na rua sem virar espetáculo.

Você pode estar, agora, olhando para alguma ferida sua e lendo nela uma sentença. A parte de você que foi arrancada e não volta. O dano que parece definir tudo o que você será daqui para a frente. A vontade de cobrir os espelhos para não encarar o estrago.

A metralha, a queimadura e os espelhos cobertos não foram o fim da história dele. Foram o material.

Toda queda esconde um triunfo.
Per aspera ad astra.

P.S.: Amanhã, no mesmo horário, outra história desenterrada. Outra queda. Outro triunfo.

Todo dia às 09:09

Toda queda esconde
um triunfo

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