A Queda do Dia

O Último a Chegar

Perdeu a corrida ao Polo Sul e morreu congelado a um passo do socorro. O diário na barraca o tornou herói.

Scott perdeu a corrida ao Polo Sul e morreu a poucos quilômetros do socorro, escrevendo até o fim. O diário que ele protegeu com o corpo derrotou a própria derrota. Há triunfos que só a posteridade entrega. A marcha final começa no platô.

17 de janeiro de 1912. Platô do Polo Sul, Antártida.

Cinco homens arrastam os trenós pela neve há semanas, puxando o próprio peso contra o vento que corta o rosto. Robert Falcon Scott os comanda na última perna da marcha mais ambiciosa de sua vida: ser o primeiro ser humano a pisar no ponto mais ao sul do planeta. Faltam poucos quilômetros. O fim de anos de planejamento está logo à frente.

Então um deles enxerga, ao longe, um ponto escuro fincado no gelo branco. É uma bandeira. Norueguesa. Ao redor, marcas de patins de trenó, pegadas de cães, os restos de um acampamento já desmontado.

No diário, naquela noite, Scott escreveu apenas que era um lugar terrível, e que era amargo demais ter trabalhado tanto sem a recompensa de chegar primeiro.

A derrota no Polo não foi a tragédia. Foi só o começo dela.

Restava o caminho de volta: mais de 1.300 quilômetros de gelo, fome e frio, arrastando os mesmos trenós na direção oposta. Scott apostara na força humana e em pôneis para a travessia, enquanto Amundsen usara cães e esquis com frieza calculada.

A aposta cobrava o preço agora, no corpo de homens já esgotados antes mesmo de virar para casa.

Um dos homens, Edgar Evans, caiu, bateu a cabeça, definhou e morreu. Outro, Lawrence Oates, com os pés destruídos pelo congelamento, virou um peso que atrasava o grupo inteiro. Numa manhã de tempestade, Oates levantou-se, disse aos companheiros que ia sair e talvez demorasse um pouco, e caminhou para fora da barraca, para dentro da nevasca, para nunca mais voltar.

Entregou a própria vida para tentar dar aos outros uma chance que ele já não tinha. Sobraram três. Scott e mais dois, doentes, famintos, com os pés apodrecendo nas botas, ainda empurrando para o norte contra um vento que não cedia.

Foi na barraca, no fim, com a mão entorpecida de frio, que o triunfo começou.

A tempestade prendeu os três últimos sobreviventes dentro da lona por dias. Estavam a apenas dezoito quilômetros de um depósito farto de comida e combustível, perto o bastante para enxergar a salvação no mapa, longe demais para alcançá-la com o corpo que lhes restava.

Sem força para mais um passo, sabendo que iam morrer ali, Scott fez a única coisa que ainda podia fazer. Continuou escrevendo.

Encheu o diário e rascunhou cartas para as famílias dos companheiros, para a esposa, para o público da Inglaterra. Não pediu piedade nem inventou desculpas. Escreveu que não se arrependiam da viagem, que enfrentaram os riscos sabendo o que faziam, e que a sorte se voltara contra eles.

A última anotação pede que cuidem dos seus. Embaixo, a frase que ficaria: pelo amor de Deus, cuidem da nossa gente.

Oito meses depois, uma equipe de busca encontrou a barraca quase enterrada na neve, os três corpos lado a lado, e o caderno de couro intacto ao lado de Scott. Levaram as palavras de volta.

Você pode estar, agora, somando tudo o que deu errado e lendo nisso um veredito. A corrida que outro venceu primeiro. A aposta que parecia certa e cobrou caro. O esforço imenso que terminou longe demais da linha de chegada, por uma margem que não dependia só de você.

A derrota, o frio e a barraca não foram o fim da história dele. Foram o material.

Toda queda esconde um triunfo.
Per aspera ad astra.

P.S.: Amanhã, no mesmo horário, outra história desenterrada. Outra queda. Outro triunfo.

Levante-se. Per aspera ad astra.

QUEDA E TRIUNFO

Toda queda esconde um triunfo