Os médicos deram dias de vida a Matisse, e o corpo que sobreviveu nunca mais sustentou um cavalete. Ele pegou uma tesoura e recortou no papel a obra que coroaria tudo o que pintou. A cama virou o último ateliê, e talvez o maior. A maca rola pelo corredor de Lyon.

Janeiro de 1941. Clínica do Parque, Lyon, França.

A maca rola pelo corredor frio. Em cima dela, um homem de 71 anos, barba branca, óculos redondos, o corpo encolhido sob o lençol. Henri Matisse acaba de sair de uma cirurgia de câncer abdominal. Os médicos abriram seu ventre, removeram um tumor no intestino, e disseram à família que ele não passaria daquela semana.

Ele passou. Mas o homem que sobreviveu não era mais o mesmo. A cirurgia havia danificado seus músculos abdominais de forma permanente. Matisse não conseguia mais ficar de pé diante de um cavalete. Não conseguia segurar o peso do próprio corpo pelas horas que uma tela exige.

Por mais de quarenta anos ele fora um dos maiores pintores vivos. Fundara o fauvismo. Pintara A Dança, A Alegria de Viver, telas que escandalizaram Paris e depois conquistaram o mundo inteiro. E agora, aos 71 anos, preso a uma cama e a uma cadeira de rodas, ele era um pintor sem o corpo para pintar.

A maioria das pessoas, naquele lugar, teria entendido que a obra havia acabado.

O câncer foi só o golpe final de um ano que desabou de todos os lados.

A cirurgia o deixou dependente de cuidados constantes. Os intestinos nunca se recuperaram por completo; ele conviveria com dores e complicações pelo resto da vida. As noites eram piores que os dias: a insônia o mantinha acordado por horas, o corpo incapaz de encontrar uma posição que não doesse.

Ele chamava a sobrevivência à cirurgia de "uma segunda vida", mas era uma vida amputada de tudo o que ele sabia fazer.

Sua esposa, Amélie, e sua filha, Marguerite, entraram para a Resistência francesa. Marguerite foi presa pela Gestapo, torturada, e escapou de um trem rumo a um campo de concentração saltando dele em movimento. Matisse, na cama, recebia essas notícias sem poder fazer nada além de esperar.

Restavam a cama, a cadeira de rodas, e o tédio insuportável de um artista que não conseguia mais ser artista do único jeito que conhecia.

Foi da cama que veio a invenção.

Sem poder ficar de pé, Matisse pediu folhas de papel e potes de tinta guache. Mandou assistentes pintarem as folhas em cores intensas, vermelhos, azuis ultramar, verdes, amarelos. E então, com uma tesoura grande na mão, deitado ou sentado na cadeira de rodas, começou a recortar.

Ele chamava aquilo de "desenhar com tesoura". Em vez de traçar a linha e depois preencher com cor, ele cortava a cor diretamente, esculpindo formas no papel pintado como um escultor talha a pedra. Folhas, corpos, pássaros, algas, estrelas, figuras humanas reduzidas à pura silhueta.

Os assistentes prendiam os recortes nas paredes do quarto, e Matisse os reorganizava de longe, apontando com uma vara de bambu, até que a composição inteira respirasse.

Os recortes deram ao mundo A Tristeza do Rei, O Caracol, Nu Azul II, e o livro de recortes Jazz. Cores que nenhuma tela jamais alcançara, formas de uma clareza absoluta, alegria pura cortada com tesoura por um homem que não conseguia mais andar.

Henri Matisse morreu em 3 de novembro de 1954, aos 84 anos. Os últimos catorze anos da sua vida, os anos da cadeira de rodas, do câncer, da tesoura, produziram a arte pela qual ele é hoje mais amado e mais reconhecido no mundo inteiro.

Matisse não recuperou o corpo que perdeu. Nunca mais pintou de pé. A faca do cirurgião encerrou para sempre o artista que ele tinha sido por quarenta anos. O que ele fez foi outra coisa: parou de chorar a ferramenta que perdera e perguntou qual ferramenta ainda lhe restava.

Quando o caminho que você dominava é fechado, a tentação é parar diante da porta trancada e contar tudo o que você não pode mais fazer. Matisse fez o contrário. Olhou para o pouco que sobrou e descobriu que ali, no que restava, havia uma forma que ninguém tinha visto ainda, nem mesmo ele.

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Toda queda esconde um triunfo.
Per aspera ad astra.

P.S.: Amanhã, no mesmo horário, outra história desenterrada. Outra queda. Outro triunfo.